twisted tongue

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XX.

setembro 23, 2009

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Mulher pequena, homem grande. O esforço é mínimo.
Já diria o sábio sr. DeLarge:
-If you want pretty Polly, you take it.

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LXXXVIII.

A lembrança já é intoxicante, como você sabe morrer pra viver, gozar sem nenhuma certeza de conseguir voltar. É preciso não ter garantias, perder a noção do tempo e do espaço, da própria carne, mergulhar. É sagrada a violência do nosso encontro e o templo sou eu.

LXXXVI.

Aprendi a desistir. Largar de mão. Uma vida insistindo em fazer acontecer e consertar. Não por querer, porque não sabia fazer de outro jeito. Mas aí bate, quando a única coisa que não se fez é desistir, a verdade bate. Depois disso, perceber que quem estava rendida era eu. Se agarrar a um ideal, assim como a um lugar, a uma pessoa, é prender-se. Parece tão óbvio que dói. Parece tão óbvio que faz cócegas. Uma noção de si que se baseava na capacidade de fazer acontecer e melhorar, sempre, já machucava, já era velha, já era tão seca, que um dia mudou. A noção de si precisa ser sobre si, sobre tudo, sobre a explosão cósmica do próprio coração. [Favor não inserir aqui piada sobre Cavaleiros do Zodíaco.] Sabe sobre o que nada mais é? Aquela tristeza póstuma de arrastar correntes. Que peso do caralho, my man, eu devolvo. Preciso de mãos pra agarrar o que me importa, sinto muito. Preciso saber até onde isso aqui queima e que hora acaba. Preciso saber o que se passa na sua vontade...

LXXXIV.

Quero que me solte, e mergulhar na dor da desconfiança pra ter motivo de ser, leviana, vil. E que se descuide para que me atire, eu quero... enganar, sujar, matar. Não posso pensar nisso, não posso mais pensar.

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