LXXXIV.

Quero que me solte, e mergulhar na dor da desconfiança pra ter motivo de ser, leviana, vil.
E que se descuide para que me atire, eu quero... enganar, sujar, matar. Não posso pensar nisso, não posso mais pensar.

LXXXIII.

Ciclos eternos nem sempre aprisionam, não, existem os que te abraçam, familiares e mornos. Descendentes, em espiral, hipnóticos, calmos, inofensivos, um pouco necessários, fáceis, inteligentes, bem elaborados e simples (!), até se alimentam sozinhos.Você abraça de volta, eles matam.

LXXXII.

Descansar o dia todo e se alimentar à noite.
De pele, suor, de riso e deboche do que não pode, não deve e não cai bem.
Eu preciso de olhos nos meus olhos e de corpos no meu corpo, alguns em específico, por uns dias, uma semana, aí passa. Sempre passa, eu sempre passo, isso é o que fica. Continuar, assim, dizendo o que quero quando quero e que quero agora, mesmo, sim e claro. Dizendo o que penso e que a urgência é maior que eu e que a vontade é tudo que existe e vendo, um por um, os rostos assustados ou as conversas evasivas. Eu vejo tanta gente, tanta, dizendo que bom é assim, é! Dizer o que quer e o que quer do outro, com o outro, e ser vulnerável assim e ver daí o que acontece e ir atrás do que quer.
É sempre mentira, não é? Todo mundo escreve, não faz. Todo mundo inveja os personagens sangüíneos que quase saltam da tela pra te estapear quando se frustram e bebem e se mostram do avesso e ligam e falam sobre as piores coisas que aconteceram em suas vidas, é só perguntar. Porque sabem que todo mundo é vulnerável igual, de algum jeito, em algum lugar.
Dezenas, centenas, milhares de pessoas agitando uma massa cinzenta, com vontades furta-cor, admirando uma espontaneidade transbordante, sendo só de uma impulsividade química. Com medo de levar a sério e de não levar a sério, no dia da ressaca. Querendo saber se vão cobrar o cinema que combinaram ou aperecer pra visitar às duas da tarde, que desconfortável.

LXXXI.

Não importa o quanto eu não queira mais ver você me afetar por estar perto, não quero nem o toque, não quero conversa... mas não importa o quanto eu não queira mais que você me olhe de perto e pense em coisas que não vai dizer, não queira sua boca, e eu não quero essas marcas só suas, não quero seus dentes na carne, não quero seu cheiro.
Não importa o quanto eu não goste da idéia de transparecer, se o encontrasse, mas era certeza! De transparecer, transpirar que se lembro a embriaguez que tinha por certo seu corpo como refúgio e brinquedo; e eu lembro do medo que às vezes não dava pra ignorar. Aquele frio na espinha, a pedra no plexo, de estar vulnerável à sua loucura.
É muita, a sua loucura. Não é boa, não é tão bonita quanto você pensa, não passa perto do que eu quero por perto e não importa.
Ninguém vai, nunca, fazer aquelas coisas todas com o meu corpo, sangue e paladar.
Sua loucura era hospedeira dos meus sentidos, você é minha maior fantasia.